La Couronne Jouée de Daniela et sa Faim

Le salon VIP pulsait des suites de la cérémonie de remise des prix, une brume de flûtes de champagne et de félicitations murmurées flottant dans l'air comme un parfum de luxe, le tintement des verres en cristal se mêlant au bourdonnement bas du jazz des enceintes cachées, chaque souffle imprégné de l'odeur d'orchidées et d'eaux de Cologne haut de gamme. Je regardais Daniela Fuentes de l'autre côté de la pièce, ses cheveux châtain foncé lissés en arrière dans ce style wet-look qui la faisait ressembler à une nana tout juste sortie de la douche d'un amant, de longues mèches collant à sa peau caramel, des gouttes d'eau imaginaires captant la lumière comme des diamants sur de la soie, sa posture irradiant une confiance tranquille qui faisait accélérer mon pouls avec des pensées interdites. À 24 ans, cette beauté colombienne se tenait avec une chaleur joueuse qui masquait la passion qui bouillonnait en dessous, une chaleur que je pouvais presque sentir d'ici, comme les plages ensoleillées de son pays qui m'enveloppaient. Petite du haut de son 1m68, son corps athlétique mince—attends, non, son corps menu aux seins moyens—se faufilait dans la foule comme si elle en était la reine, les hanches ondulant avec une grâce naturelle, attirant les regards qu'elle faisait semblant de ne pas remarquer, mais ce soir, des rumeurs tournaient autour d'un match décisif qui pouvait la couronner ou l'écraser, le poids de ça gravant de fines lignes de tension autour de ses lèvres charnues. Nos regards se croisèrent, et son demi-sourire me frappa comme un shot de rhum vieilli, doux et brûlant, réchauffant mes veines d'un rush de désir possessif, des souvenirs de nos shootings passés me revenant en rafale—son corps cambré sous mon objectif, cette étincelle de défi dans son regard. Quelque chose de dangereux mijotait entre...