La Confession Torride de Grace au Siège Arrière

La pluie martelait le pare-brise de mon vieux camion comme si elle voulait le percer, les essuie-glaces claquant d’avant en arrière dans un rythme frénétique qui matchait la tempête qui faisait rage dehors. Le tonnerre roulait à travers la campagne sombre du Québec, la foudre fendant le ciel toutes les quelques minutes, illuminant l’étendue infinie d’autoroute bordée de forêts de pins denses. J’étais Étienne Duval, un camionneur transportant du bois des scieries du nord vers Montréal, juste essayant de rentrer chez moi avant que les routes ne deviennent des rivières. C’est là que je l’ai vue—Grace Lévesque, debout sur l’accotement avec le pouce levé, trempée jusqu’aux os, ses cheveux caramel plaqués en un chignon désordonné sur le haut de la tête, peau pâle luisant sous les éclairs. Elle ressemblait à un fantôme d’une de ces vieilles légendes folkloriques que ma grand-mère racontait, yeux malicieux suppliant à travers l’averse. Je me suis garé, le cœur battant parce que quelque chose chez elle hurlait danger, mais ces yeux bruns verrouillés sur les miens à travers la vitre passager, visage ovale encadré de mèches dégoulinantes, silhouette mince de 1m68 frissonnant dans un hoodie moulant et un jean qui collait comme une seconde peau. Les hivers canadiens étaient brutaux, mais cette tempête semblait personnelle, chargée d’une électricité. « Monte ! » j’ai hurlé par-dessus le vacarme, et elle a filé, se glissant dans la cabine avec un halètement reconnaissant. De près, elle était encore plus frappante—poitrine moyenne pressée contre le tissu mouillé, taille étroite accentuant sa silhouette athlétique mince. On n’a pas beaucoup parlé au début ; elle fixait juste la tempête dehors, les doigts tordant un médaillon autour de son cou. Je sentais le poids sur elle—fuyant quelque chose, quelqu’un. Victor, a-t-elle marmonné plus tard, un ex psychopathe avec des menaces planant sur...