La Chaleur Rivale de Putri Ayu Monte

La cuisine bourdonnait du faible ronronnement des lumières fluorescentes bien après les heures d'ouverture, mais c'était la présence de Putri Ayu qui chargeait l'air. Ses vagues sombres encadraient ces yeux brun foncé, vifs de suspicion et de quelque chose de plus chaud. Tandis qu'elle remuait notre expérience de fusion, sa peau tannée chaude brillait sous les lampes tamisées, et je savais que la vraie chaleur ne venait pas de la cuisinière. La rivalité mijotait, mais ce soir, elle déborderait en quelque chose qu'on ne pourrait pas résister. Je poussai la porte de la cuisine d'entraînement, l'odeur persistante d'ail et de cumin me frappant comme un souvenir de maison. Il était bien passé de minuit, l'institut culinaire du campus silencieux sauf pour le lointain crépitement de la pluie contre les fenêtres. Putri Ayu se tenait au comptoir en acier inoxydable, ses longues vagues sombres attachées lâchement en arrière, quelques mèches s'échappant pour encadrer son visage. Elle fouillait dans un tiroir de sachets d'épices, son petit corps tendu, ces yeux brun foncé plissés de frustration. « Marco », dit-elle sans lever les yeux, sa voix douce mais tranchante comme de l'acier. « Quelqu'un a trafiqué mes sachets. Le safran est foiré — trop dilué. Elena me vise depuis le jugement sur le toit. » Je m'approchai, mes mocassins silencieux sur le sol carrelé. Elena, l'étudiante d'échange française au langage acéré, murmurait des doutes sur les techniques de fusion de Putri tout le semestre. Mais la voir comme ça, sa peau tannée chaude rougie de colère, son corps sexy et menu lové comme un ressort, remuait quelque chose de plus profond en moi. On avait déjà bossé sur des mashups italo-indonésiens, des nuits tardives comme celle-ci transformant les ingrédients en magie. « Laisse-moi t'aider », murmurai-je en remontant mes manches. « On va...