La Chaleur de Mila au Cockpit Monte

La pluie martelait Seattle comme si elle lui en voulait, mais dans mon appartement, les yeux bleus de Mila pétillaient de cette malice post-Miami. En tant que capitaine, j'aurais dû garder mes distances avec mon hôtesse de l'air, mais la façon dont elle jouait avec son médaillon, les lèvres incurvées en défi, m'attirait irrésistiblement. Nos badineries crépitaient comme la foudre — supérieur et subordonnée se brouillant en quelque chose de dangereusement électrique. Les essuie-glaces de mon pick-up peinaient à suivre l'averse torrentielle quand je me garai sur le parking des employés à Sea-Tac. L'escale à Seattle nous avait cloués au sol après ce vol de nuit turbulent depuis Miami, et la voilà — Mila Anderson, blottie sous l'auvent, ses boucles miel-blondes humides et échevelées par le vent. Elle me repéra à travers le pare-brise strié de pluie, son doux sourire perçant comme un rayon de soleil. Je me penchai et ouvris la portière. « Monte avant de te transformer en chaton noyé », lançai-je. Elle rit, un son qui trancha net le rugissement de la tempête, et se glissa sur le siège passager, secouant son parapluie. Des gouttes d'eau s'accrochaient à sa peau claire, traçant des chemins le long de son cou vers l'encolure de sa blouse d'hôtesse. De près, elle avait l'air différente — rayonnante, presque, avec un éclat qui n'était pas là quand on avait embarqué à Miami. Je serrai le volant plus fort, naviguant sur les routes glissantes vers mon appart hors base avec vue sur Puget Sound. En tant que capitaine, je savais qu'il ne fallait pas fraterniser, mais le vol avait été chargé de regards, elle se penchant près de moi pendant les turbulences, sa main effleurant la mienne en servant le café. « Capitaine Holt », dit-elle, utilisant mon titre complet avec une intonation...