L'Ordre Interdit du Patron de Hana

Je me calai dans mon fauteuil exécutif en cuir, la skyline de la ville s'étendant au-delà des fenêtres du sol au plafond de mon bureau penthouse au sommet du Kensington Grand Hotel. Le soleil de fin d'après-midi projetait de longues ombres sur le bureau en acajou poli, scintillant sur le carafon en cristal de scotch vieilli. Mes doigts tambourinaient distraitement sur la carte noire que j'avais glissée à Hana Jung il y a des semaines lors d'une réunion d'équipe — une invitation subtile, imprégnée de promesse non dite. C'était ma star montante, la beauté coréenne de 21 ans avec cette grâce posée, sa coupe bob longue de cheveux châtain foncé encadrant un visage ovale capable de dominer une salle ou de fondre sous la bonne caresse. Mince à 1m68, sa peau tannée chaude brillait sous les lumières du bureau, ses seins moyens laissant deviner le feu sous sa façade professionnelle. L'intercom grésilla. « Monsieur Kensington, Hana Jung est là pour son... entretien. » La voix de mon assistante avait une pointe complice. Je souris, ajustant mon costume sur mesure. « Faites-la entrer. » La porte s'ouvrit, et la voilà, confiante mais chaleureuse, ses yeux châtain foncé rencontrant les miens avec un mélange de curiosité et de prudence. Elle portait une jupe crayon ajustée et un chemisier en soie qui épousait son corps mince, exsudant cette élégance naturelle qui avait accroché mon regard dès le premier jour. « Hana », dis-je d'une voix basse et autoritaire, désignant le siège en face de moi. « Tu as été dans mes pensées. » Elle croisa les jambes, le tissu murmurant contre sa peau, et je regardai le subtil mouvement, la façon dont ses cuisses tannées chaudes se pressaient l'une contre l'autre. La tension bourdonnait dans l'air comme l'électricité avant l'orage. Je savais qu'elle...