L'Ordre Interdit du Capitaine de Carolina

Le soleil de Dubaï se couchait bas sur les dunes infinies, projetant une brume dorée à travers les fenêtres du sol au plafond de notre suite d'hôtel opulente. J'avais atterri dans cette oasis désertique lors d'une escale depuis Londres, le cockpit encore vibrant dans mes veines, mais maintenant mon attention était uniquement sur elle — Carolina Jiménez, ma nouvelle hôtesse de l'air. À 19 ans, la jeune beauté mexicaine se tenait avec une tranquillité sereine qui démentait le feu que je sentais couver en elle. Ses longs cheveux blonds lisses encadraient son visage ovale, ses yeux marron foncé cachant des secrets, sa peau tannée chaude luisant dans la lumière ambrée. Mince à 1m68, sa poitrine moyenne et sa taille fine faisaient coller son uniforme à son corps d'une façon qui mettait mon autorité à l'épreuve à chaque vol. Nous avions échangé des regards à travers la cabine, elle servant les boissons avec ce sourire doux, moi aboyant des ordres depuis le poste de pilotage. Mais ce soir, dans cette suite luxueuse dominant les sables ondulants, les lignes professionnelles s'estompaient. La compagnie nous avait réservé ici pour la nuit — protocole pour les équipages long-courrier — mais j'avais manigancé la surclassement, s'assurant que nous partagerions cet espace. La chambre hurlait le luxe : sols en marbre, un lit king-size drapé de draps de soie, un jacuzzi privé bouillonnant sur la terrasse, et cette vue hypnotisante sur le désert s'étendant à l'infini. L'air portait des effluves d'encens au bois de santal et l'épice lointaine des marchés. Je nous versai du champagne du minibar, la regardant sortir sur la terrasse, le vent taquinant ses cheveux. « Capitaine Hale », dit-elle doucement, sa voix comme une brise tranquille, « cette vue... elle est à couper le souffle. » Je lui tendis la flûte, mes...