L'Interrogatoire Incandescent de Delfina sur les Volontés Pliées

La salle d'interrogatoire puait le café rance et le désespoir, une boîte exiguë aux murs gris écaillés sous une unique ampoule vacillante qui projetait de longues ombres sur la table en métal boulonnée au sol. Mes poignets râpaient contre les menottes qui m'attachaient à la chaise, l'acier froid mordant ma peau pendant que je remuais mal à l'aise. On m'avait chopé pour un petit vol minable, mais ils savaient que je bossais avec l'équipe de Victor Kane — des boulots de bas étage qui payaient juste assez pour éloigner les loups de ma porte dans les rues crades de Buenos Aires. La sueur coulait dans mon dos, pas seulement à cause de l'air humide de la nuit qui filtrait par la fenêtre grillagée, mais parce que je savais que j'étais dans la merde profonde. La porte grinça, et elle entra — Delfina García, la flic dont on m'avait prévenu. À 22 ans, c'était une force de la nature, sa peau moka luisant sous la lumière crue, ses cheveux noirs comme jais en vagues ébouriffées cascadant longuement sur ses épaules comme une tempête sauvage. Ses yeux marron chocolat se verrouillèrent sur les miens avec une intensité qui me noua l'estomac, visage ovale acéré et inflexible, silhouette mince de 1m68 se déplaçant avec une grâce prédatrice. Elle portait un chemisier blanc moulant qui épousait ses seins moyens et une jupe noire serrée qui soulignait sa taille fine et son corps athlétique mince. Pas de conneries, tout feu. Elle claqua un dossier sur la table, sa présence emplissant la pièce comme de la fumée. « Diego Ruiz », dit-elle, sa voix basse et accentuée de cette passion argentine pure, en se penchant en avant si ses cheveux retombèrent légèrement ébouriffés. « Tu crois que tu peux piquer aux rivaux de Victor Kane et...