L'Incendie Familial Ultime d'Abigail

Je m'assis à la tête de notre table de salle à manger en chêne poli, la lumière des bougies vacillant sur les visages des gens que j'aimais le plus—et des étrangers qui étaient sur le point de tout faire voler en éclats. Abigail, ma femme depuis cinq ans, était rayonnante comme toujours, ses cheveux lilas tressés en une parfaite natte en queue de poisson qui cascadait dans son dos comme une cascade violette. À 20 ans, elle était une vision d'allure juvénile, son petit corps de 1m68 moulé dans une simple robe cocktail noire qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine. Ses yeux noisette pétillaient de cette gentillesse empathique que j'adorais, mais ce soir-là, il y avait un éclat dans son sourire, un secret qui mijotait sous sa peau miel. Ethan Hale, notre vieil ami de famille de l'autre côté de la rue, s'affalait à ma droite, ses larges épaules remplissant sa chemise boutonnée. Il avait toujours été du genre charismatique, avec un rire qui emplissait les pièces. À côté de lui était assise Lila Voss, sa femme, une brune sensuelle aux yeux verts qui promettaient des bêtises. Ils étaient venus pour ce qu'Abigail appelait un « dîner familial spécial », insistant sur le fait que ça nous rapprocherait tous. Mark Ouellet—c'est moi—n'avait aucune idée à quel point elle le disait littéralement. L'air était épais de l'arôme d'agneau rôti et de vin rouge, le lustre au-dessus projetant des halos dorés sur les verres en cristal. Le pied d'Abigail effleura le mien sous la table, une caresse taquine qui envoya une décharge en moi. Elle avait été distante ces derniers temps, ses soirées expliquées par des virées entre filles, mais son bracelet de cheville—une délicate chaîne d'argent avec un pendentif en forme de cœur—tintait doucement, un symbole que je...