L'Incendie de la Trahison de Vida à la Moisson

Le festival de la moisson pulsait de vie à l'intérieur de la massive grange à charpente en bois sur les abords de la campagne toscane. Des lanternes dorées pendaient des chevrons, projetant une lueur chaude et vacillante sur des piles de balles de foin disposées comme des trônes rustiques. L'air était épais du parfum de raisins en fermentation, de pain frais cuit et de la musc terreuse du sol automnal traînée sur les bottes. Rires et musique folk d'un orchestre d'accordéon live emplissaient l'espace, attirant une foule de locaux et de voyageurs — fermiers en chemises à carreaux, femmes en jupes fluides, tout le monde bourdonnant de la liberté de la nuit. Moi, Marco Rossi, j'étais adossé à une poutre en bois, sirotant un verre de Chianti rouge profond, les yeux rivés sur elle — Vida Bakhtiari. À 19 ans, cette pétillante Persane avait débarqué dans ma vie comme un météore, son esprit aventurier calqué sur le battement sauvage de mon propre cœur. Ses longs cheveux châtain foncé ondulés cascadaient sur ses épaules en vagues de plage, encadrant un visage ovale aux yeux noisette perçants et à la peau olive lisse qui semblait absorber la lumière. Son corps athlétique mince, 1m68 de perfection tonique avec des seins moyens pressant subtilement contre sa robe de festival décolletée — un modèle cramoisi aux bords en dentelle qui épousait sa taille fine — se mouvait avec une grâce hypnotique tandis qu'elle menait la dégustation publique au centre de la grange. Vida tenait un calice en argent orné bien haut, sa surface gravée de symboles anciens qui captaient la lumière de façon mystérieuse. « À la générosité de la moisson ! » lança-t-elle, sa voix une mélodie suave tranchant le vacarme. Elle but une longue gorgée, une goutte de liquide sombre traçant ses lèvres...