L'Héritage Folklorique de Julia Déchaîné

Je me tenais sur le seuil de la grande salle de bal de l'hôtel opulent d'Amsterdam, l'horloge tic-tacant après minuit, les lustres tamisés en une lueur ambrée douce qui projetait de longues ombres sur les sols de marbre poli. L'air était épais du parfum de bois vieilli, de champagne persistant, et de quelque chose de plus primal — l'anticipation. Julia Jansen, la beauté hollandaise enchanteresse qui hantait mes rêves depuis l'enfance, tenait sa cour au centre de tout. À 24 ans, avec ses cheveux châtain clair légèrement ondulés cascadant comme une cascade folklorique sur sa peau claire, ses yeux verts pétillaient de cette malice espiègle qui m'avait toujours attiré. Mince et 1m68, son visage ovale encadrait une aura d'allure intemporelle, ses seins moyens subtilement soulignés sous une robe émeraude transparente qui épousait sa taille étroite. J'avais grandi près des polders de sa famille dans les vastes étendues plates et aqueuses du Nord de la Hollande, jouant à des jeux inconscients dans les champs brumeux où son rire résonnait comme des carillons à vent. Elle ne savait jamais que c'était moi, le garçon de la ferme voisine, la regardant tresser des couronnes de fleurs et raconter des histoires d'esprits des eaux. Mais maintenant, des années plus tard, le destin — ou l'obsession — nous avait réunis ici. Diederik Voss, l'artiste tourmenté aux traits hollandais acérés, se prélassait contre un chaise longue en velours, ses yeux la dévorant. À côté de lui, Lena, la rousse ardente au sourire sensuel, traçait des cercles paresseux sur le bras de Julia. La salle de bal, vaste et résonnante, ressemblait à une scène préparée pour un rituel tabou, les lourds rideaux tirés contre les lumières du canal dehors. Julia se tourna, son regard se verrouillant sur le mien, et un frisson me traversa. « Erik van...