L'Harmonie Jalouse de Klara

Les lumières du festival pulsaient comme un battement de cœur vivant, projetant des ombres folles à travers la tente où Klara et moi venions de verser nos âmes dans les notes finales de notre set. Le bourdonnement électrique de l'énergie de la foule vibrait encore dans l'air, une symphonie chaotique de basses lointaines qui tambourinaient comme des tambours de guerre et de voix qui montaient en vagues extatiques, se mêlant à l'odeur terreuse de l'herbe piétinée et à de faibles volutes de fumée de feu de camp qui s'accrochaient à nos vêtements trempés de sueur. Elle se tenait là sur scène il y a quelques instants, ses boucles miel-blondes s'échappant de son chignon lâche, ses yeux bleus féroces de ce feu doux qu'elle seule savait manier, sa voix tissant la nuit comme l'appel d'une sirène qui avait captivé des milliers. Mais maintenant, alors que le rugissement de la foule s'estompait en échos, j'ai capté l'éclair dans son regard—la jalousie, brute et sans filtre, allumée par la fan qui avait traîné trop longtemps à portée de ma voix, sa robe à paillettes captant les lumières tandis qu'elle se pressait trop près, murmurant des mots que je n'avais à peine entendus par-dessus la montée d'adrénaline. Son corps mince, enveloppé dans cette jupe de festival et ce crop top, tremblait d'accusations non dites, le tissu collant à ses courbes à cause de la chaleur de la performance, sa poitrine se soulevant et s'abaissant avec des souffles qui portaient le piquant âcre de l'effort. Je sentais la tension se lover dans mon propre corps, un mélange d'épuisement et de désir, sachant que sa possessivité n'était qu'une couche de plus de la passion qui nous liait, le genre qui faisait flamber notre musique—et nos moments privés. Je savais que cette nuit n'était pas finie. L'air...