L'Extase des Marées de Mia

La brise salée fouettait le festival en bord de plage, portant les basses et les acclamations lointaines sous un ciel étoilé. Je me tenais au bord des dunes, Jax Harlan, le type qui fait bouger les choses en coulisses. J'avais tiré toutes les ficelles — soudoyé des promoteurs, appelé des faveurs à de vieux potes à Sydney — pour que Mia Wilson ait la place d'honneur sur cette scène baignée de lune. Elle avait 26 ans, une pétillante Australienne à la peau olive qui brillait comme du bronze poli à la lueur des feux, ses longs cheveux noirs bouclés cascadant sauvagement sur son corps svelte de 1m68. Ces yeux bleus perçaient la nuit, son visage ovale marqué d'une détermination ambitieuse qui faisait accélérer mon pouls chaque fois qu'elle me jetait un regard. Mia dominait la passerelle improvisée en bois flotté et lanternes, ses seins moyens tendus contre un voile de plage transparent qui laissait deviner le bikini dessous, ses hanches ondulant avec une grâce prédatrice. La foule rugissait alors qu'elle prenait des poses, son corps svelte formant une silhouette contre les vagues qui s'écrasaient. Mais je savais que le vrai spectacle, c'était la tension qui mijotait entre nous. Victor Kane, son manager minable, rôdait comme un requin, ses exigences de « loyauté » enchaînant son étoile montante. J'avais vu les fissures — ses regards volés vers moi pendant les répétitions, la façon dont son souffle se coupait quand ma main frôlait la sienne. Ce soir, avec le festival à son pic, je la regardais descendre de scène, la sueur luisant sur sa peau, son ambition brûlant plus fort que les feux de camp. Nos regards se croisèrent à travers le sable, une promesse silencieuse au milieu du chaos. Les dunes appelaient, mystérieuses et ombragées, hors de portée des yeux du...