L'Exposition Torride de Grace dans son Appart

Le moment où je me suis agenouillé sous son évier, clé à molette en main, l'appareil photo de Grace a cliqué. Ses cheveux lavande encadraient ces grands yeux bleus, innocents mais curieux, tandis que la vapeur de la fuite nous enveloppait comme le souffle d'un amant. Je ne le savais pas encore, mais cette unique photo allait arracher son masque timide, transformant son appart exigu en un brouillard de peau luisante de sueur et de défis murmurés. J'en réparais des fuites dans cette ville depuis des années, mais rien ne m'avait préparé à l'appart de Grace Mitchell. C'était un de ces trucs boîte à chaussures à Brooklyn, murs si fins qu'on entendait les voisins respirer, et chaque coin bourré de son charme tout frais débarqué du Midwest. Elle m'avait buzzé avec une voix comme du miel sur de la friture, s'excusant à mort pour la fuite qui avait commencé juste après qu'elle avait déballé son dernier carton. Grace se tenait là dans l'encadrement de la porte, petite silhouette avalée par un pull trop grand qui glissait d'une épaule, révélant la courbe délicate de sa clavicule. Ses cheveux lavande-violet tombaient en vagues douces jusqu'à ses épaules, encadrant un visage qui hurlait aventure innocente – grands yeux bleus pétillants de cet émerveillement écarquillé qu'une transplantée de 21 ans pouvait seule avoir. « Mike ? Dieu merci tu es là, » dit-elle en mordillant sa lèvre inférieure tandis que l'eau gouttait de l'évier de la cuisine comme une pluie persistante. « Je viens juste de déménager de l'Ohio, et cet endroit se barre déjà en couille. » Je grimaçai un sourire, soulevant ma boîte à outils. « NYC t'accueille à bras ouverts et avec des tuyaux qui fuient, Grace. Voyons ce qu'on a. » Elle me guida dans le couloir étroit, son short...