L'Éveil Interdit d'Amelia au Manuscrit

Je traînai dans les bureaux de l'agence d'édition bien après que le dernier employé eut filé, les lumières de la ville scintillant à travers les fenêtres du sol au plafond comme des étoiles lointaines se moquant de mon insomnie. Mon manuscrit, 'Veins of Velvet Desire', était ouvert sur la table de conférence, ses pages remplies d'un érotisme brut et sans filtre qui avait été rejeté par tous les éditeurs conservateurs avant qu'Amelia Davis ne prenne le risque de parier sur moi. C'était la star ici chez Blackwood Publishing—aucun lien, juste une blague cosmique—23 ans, américaine pur jus, avec cette grâce posée qui la faisait paraître intouchable. Ses longs cheveux bruns ondulés encadraient parfaitement son visage ovale, yeux verts aiguisés comme des émeraudes qui transperçaient les conneries, peau claire luisant sous les lampes de bureau, silhouette élancée de 1m68 se mouvant avec l'élégance de quelqu'un qui connaissait son pouvoir. J'avais laissé le brouillon là exprès, pour tendre le piège. L'horloge sonna 22 heures, et la voilà qui revenait discrètement, sa jupe crayon épousant sa taille fine et ses hanches minces, chemisier blanc tendu légèrement sur ses seins moyens. Elle se figea en voyant la pile de papiers, ses doigts effleurant la page de garde. Je l'observais depuis l'angle sombre de mon bureau temporaire, le cœur battant. La curiosité illumina ses traits—ces lèvres pleines s'entrouvrant légèrement—tandis qu'elle se mettait à lire. Les mots que j'avais déversés décrivaient une femme tout comme elle, séduite dans des lieux interdits, corps s'entremêlant dans des détails explicites. Ses joues rougirent, un subtil changement dans sa posture, jambes croisées plus serré. Elle ne savait pas que j'étais là, mais je voyais l'emprise de la fascination s'installer, la façade professionnelle se fissurant sous le poids de la prose. Le bureau était un labyrinthe d'étagères de livres et de...