L'Évasion andalouse d'Isabella

Le soleil andalou descendait bas sur des rangées infinies de vignes, peignant les collines en or. Là, Isabella, perchée sur un muret de pierre usé, son carnet de croquis ouvert, ses cheveux noirs captant la brise. Nos regards se croisèrent à travers le vignoble, et à cet instant, je sus que ce sentier de randonnée m’avait mené droit dans les ennuis — le genre qui commence par un sourire et finit dans des draps emmêlés. Sa douceur cachait un feu, et j’étais déjà en train de brûler. Je randonnais les sentiers autour de Séville depuis des jours, chassant ce genre de solitude qui vide l’esprit après trop de nuits en ville. Le vignoble s’étendait comme une mer verte, lourd de la promesse de raisins mûrissants, et l’air bourdonnait de cigales. C’est là que je l’ai repérée. Isabella Garcia, même si je ne connaissais pas encore son nom. Elle était assise en tailleur sur une couverture réchauffée par le soleil au milieu des vignes, son carnet de croquis posé sur ses genoux, son crayon filant sur la page avec une concentration qui faisait s’effacer le monde autour d’elle. Je m’arrêtai, mon sac à dos lourd sur les épaules, attiré par la façon dont la lumière de fin d’après-midi jouait sur sa peau olive. Elle était mince, tout en lignes gracieuses, ses longs cheveux châtain foncé tombant en cascades légèrement ondulées qu’elle glissait distraitement derrière son oreille. Une simple robe d’été blanche épousait légèrement ses formes, flottant dans la brise. Quelque chose en elle — douce, discrète, mais intensément vivante — m’attirait plus près. « Tu veux te joindre à moi ? » demandai-je, gardant la voix légère en m’approchant. Elle leva les yeux, ses yeux châtain foncé s’écarquillant une fraction de seconde avant de s’adoucir en un sourire amical. « Pas...