L'Étreinte Complète de l'Abandon de Tara

La porte de l'appartement de Tara claqua derrière nous, et le monde extérieur s'effaça dans l'insignifiance. L'écho léger du verrou sembla nous sceller dans un univers privé, où le pouls incessant de la ville s'atténua en un murmure lointain, ne laissant que le rythme intime de nos respirations. J'avais repassé ce message texte dans ma tête tout l'après-midi — « Viens. Faut qu'on parle » — sa simplicité masquant le ton rauque de sa voix quand elle m'avait appelé, cet accent irlandais familier ravivant les souvenirs de draps emmêlés et de promesses chuchotées. Maintenant, debout dans son salon cosy, avec la lueur douce des guirlandes lumineuses projetant des ombres sur sa peau pâle saupoudrée de taches de rousseur, je sentis l'air s'alourdir, chargé de l'odeur de son parfum vanillé mêlé à la trace légère de pluie sur ma veste. Tara Brennan, avec ses cheveux roux foncé relevés en ces rouleaux victoire vintage qui la faisaient toujours ressembler à une héroïne sortie d'un film noir des années quarante, se tourna vers moi, ses yeux bleus pétillants de malice et de quelque chose de plus profond — vulnérabilité, peut-être, après notre période difficile, ces semaines de silence qui avaient creusé des cernes sous ses yeux et m'avaient laissé faire les cent pas dans mon propre appartement vide la nuit. Elle portait une simple robe d'été verte qui épousait sa silhouette mince, l'ourlet effleurant ses cuisses juste comme il faut, le tissu murmurant contre sa peau à chaque mouvement subtil, et je ne pus m'empêcher de suivre la ligne de son cou jusqu'à l'endroit où le tissu tendait légèrement sur ses seins moyens, la douce montée et descente trahissant sa respiration accélérée. Mon cœur battait la chamade, un mélange de désir et d'appréhension tourbillonnant dans ma poitrine ; on s'était fait mal avec...