L'Enfer Garage Désertique de Madison

Le soleil du Mojave cognait comme un marteau sur une enclume tandis que sa Mustang rouge cerise rendait son dernier souffle sur le bas-côté de la Route 66. Madison Brooks descendit, avec ses longues vagues orange et sa peau claire parsemée de taches de rousseur, ces yeux verts qui se verrouillèrent sur les miens avec une étincelle qui n'avait rien à voir avec la panne. Je l'accrochai à mon camion-grue, sentant déjà l'attraction—pas seulement la voiture, mais quelque chose de plus sauvage. Quand on arriva dans mon garage, l'air vibrait de chaleur et de promesses non dites. J'en avais vu des tas de conducteurs en panne au fil des ans à bricoler dans ce poste avancé godforsaken, mais aucune comme Madison Brooks. Elle sortit de la cabine du camion-grue avec la grâce de quelqu'un qui domine chaque pièce où elle entre, ses cheveux orange vifs captant la lumière de fin d'après-midi qui filtrait à travers les vitres crasseuses du garage. Ces yeux verts, aiguisés et joueurs, balayèrent l'espace—mon domaine d'outils rouillés, de moteurs à moitié démontés et de sols en béton luisants d'huile noire sous le bourdonnement des néons. « On dirait que ta fille a une pompe à essence défectueuse », dis-je en essuyant la graisse de mes mains sur un chiffon plus taché que tissu. Je m'appelle Riley Kane, et ce garage est mon royaume depuis que je l'ai acheté au vieux Hargrove il y a dix ans. À trente-cinq ans, je connaissais les tours du désert, mais Madison ? C'était une courbe inattendue venue des lumières de LA. Elle cala une hanche contre l'aile de la Mustang, croisant les bras sous ce corps mince et athlétique. Le débardeur blanc collait juste assez pour laisser deviner les courbes 32C en dessous, des taches de rousseur saupoudrées sur sa...