L'Enfer de Vérité dans l'Appartement de Rosa

La serviette de notre sauna sur le toit encore serrée dans ma main, je frappai à la porte de Rosa, le cœur battant à l'idée de ce qui m'attendait. Ses yeux espiègles rencontrèrent les miens à travers l'œilleton, et à cet instant, je sus que son appartement élégant deviendrait notre enfer – un brasier de vérité où chaque poussée écorcherait son cœur protégé. Je me tenais là dans le couloir faiblement éclairé de son immeuble, la serviette en tissu-éponge douce de notre dernière rencontre pliée sous mon bras comme un drapeau blanc de reddition – ou peut-être un gant jeté comme défi. L'appartement de Rosa était au dernier étage d'un entrepôt reconverti au cœur du quartier branché de Palermo à Buenos Aires, avec ses briques apparentes et ses fenêtres du sol au plafond qui encadraient l'horizon scintillant. Je lui avais envoyé un texto en chemin, un simple « J'ai ta serviette. Ouvre ? » et sa réponse avait été un unique émoji clin d'œil qui avait fait accélérer mon pouls. La porte s'ouvrit d'un coup, et elle était là, Rosa Fernandez, tout en feu et en grâce dans un simple chemisier de soie blanche qui épousait sa silhouette mince et une jupe crayon noire qui s'arrêtait juste au-dessus des genoux. Ses longs cheveux ondulés châtain foncé cascadaient librement sur ses épaules, captant la lueur chaude des suspensions à l'intérieur. Ces yeux noisette pétillaient de malice alors qu'elle s'appuyait contre l'encadrement de la porte, une main sur la hanche. « Marcus Hale, le garçon de serviette à ton service », me taquina-t-elle, son accent argentin enroulant mon nom comme du velours. Je franchis le seuil, la porte claquant derrière moi, et lui tendis la serviette. Nos doigts se frôlèrent, et l'air s'alourdit instantanément. Son appartement était une révélation – meubles minimalistes...