L'Enfer d'Interrogatoire de Sophia

La lourde porte de la cellule de détention claqua en s'ouvrant, et la voilà—Sophia Alves, mon nouvel avocat, entrant d'un pas assuré comme si l'endroit lui appartenait. À 20 ans, cette bombe brésilienne ne ressemblait à aucun avocat que j'avais vu. Ses longs cheveux blonds ondulés cascadaient dans son dos en vagues de plage sauvages, encadrant un visage ovale à la peau tannée chaude qui brillait même sous les lumières fluorescentes crues qui clignotaient au-dessus. Ces yeux bruns se verrouillèrent sur les miens avec une confiance qui me frappa comme un coup de poing dans le ventre. Elle mesurait 1m68 de perfection athlétique mince, poitrine moyenne tendant juste assez son chemisier blanc impeccable pour faire accélérer mon pouls. La cellule faiblement éclairée, avec ses murs de béton froid marqués par des années de désespoir, sembla rétrécir instantanément. Des barreaux nous séparaient du couloir, mais c'était sa présence qui me mettait en cage. Je m'assis sur le bord du banc métallique fin, les poignets encore à vif des menottes qu'ils avaient enfin enlevées pour cette « consultation ». Victor Russo, c'est moi—suspect de blanchiment d'argent pour un syndicat louche, mais innocent jusqu'à preuve du contraire. Ou du moins je me le disais. Sophia posa sa mallette en cuir d'un coup sec qui résonna contre les murs humides, sa jupe crayon noire ajustée épousant des hanches qui ondulaient avec détermination tandis qu'elle approchait. L'air s'alourdit, chargé d'une tension bien au-delà du secret professionnel. Elle sentait le jasmin et la détermination, un parfum qui tranchait dans la puanteur de la taule, mélange de sueur et de regrets. « Monsieur Russo », dit-elle, sa voix douce avec un léger accent brésilien, tirant une chaise et s'asseyant en face de moi à la table en bois éraflée boulonnée au sol. Elle croisa les jambes, la...