L'Encore Transformé de Klara

Le rugissement de la foule du festival s'écrasait comme des vagues contre la scène, une marée incessante de cris et de chants qui vibrait dans mes os, mais tout ce sur quoi je pouvais me concentrer, c'était Klara. L'air humide de la nuit collait à ma peau, épais de l'odeur de sueur, de bière renversée et de fumée pyrotechnique, pourtant sa présence traversait tout ça comme un faisceau laser concentré. Elle était là, ma partenaire dans ce set duo électrique, ses cheveux miel blond relevés en un chignon lâche avec des boucles s'échappant comme des murmures de tentation, encadrant sa peau claire qui brillait sous les lumières stroboscopiques, chaque flash la peignant en bleus et violets électriques qui faisaient accélérer mon pouls. À vingt-deux ans, cette beauté suédoise se déplaçait avec une grâce joyeuse qui masquait le feu que je savais couver en dessous, ses hanches ondulant au rythme d'une façon qui envoyait de la chaleur se accumuler bas dans mon ventre, une promesse silencieuse du chaos qu'elle pouvait déclencher. Ses yeux bleus se verrouillèrent aux miens au milieu de la performance, un secret partagé dans ce regard, promettant plus que juste les beats qu'on lâchait ensemble, et à cet instant, j'imaginais ces yeux mi-clos en extase, ses lèvres entrouvertes sur un gémissement rien que pour moi. Mince et posée à un mètre soixante-huit, ses courbes moyennes épousaient le crop top argenté scintillant et le short taille haute qui laissaient juste assez à l'imagination, le tissu collant à la légère creux de sa taille et à la douce rondeur de ses seins, me taquinant à chaque torsion et virage. Je le sentis alors, l'attraction, la faim tacite qui montait alors que notre piste culminait, mes mains serrant les platines plus fort, les jointures blanchissant tandis que je luttais contre l'envie...