L'Enchère Ombreuse d'Amelia

Le grand lustre de la maison de ventes rivale gouttait une lumière cristalline sur la foule comme des larmes figées, projetant une brume dorée sur la mer de costumes sur mesure et de robes scintillantes. Je me tenais au fond, les yeux rivés sur elle — Amelia Davis, gracieuse comme toujours, ses longs cheveux châtains ondulés cascadant en vagues souples sur ses épaules nues. À 23 ans, elle se déplaçait avec cette élégance posée qui me hantait depuis notre rupture il y a deux ans, sa peau claire luisant sous les lumières, yeux verts aiguisés et concentrés alors qu'elle levait son panneau pour le pendentif ancien. Ce pendentif. Celui que je lui avais offert par une nuit pluvieuse à Paris, murmurant des promesses que nous ne pouvions tenir. Maintenant il pendait à la barre, une relique aux yeux de saphir d'une dynastie oubliée, mais pour moi, il hurlait notre histoire. Elle enchérissait agressivement, son visage ovale marqué par la détermination, sa silhouette élancée de 1m68 se déplaçant légèrement dans sa robe cocktail noire moulante qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine. La voix du commissaire-priseur tonnait, mais tout ce que j'entendais était l'écho de son rire de ces week-ends volés. Pourquoi était-elle ici, à l'événement de mon rival ? À la poursuite du passé, ou autre chose ? Mon pouls s'accéléra quand le marteau tomba — à elle pour un demi-million net. Elle sourit triomphalement, mais ensuite son regard balaya la salle et se verrouilla sur le mien. Un éclair de reconnaissance, de surprise, puis quelque chose de plus chaud. Je le sentais aussi, cette vieille attraction, dangereuse dans ce repaire de collectionneurs et d'espions. La foule applaudit, mais entre nous, l'air s'alourdit de mots non dits. J'ajustai mes boutons de manchette, cœur battant. Ce soir, je la...