L'enchère fiévreuse de Dao avec le chasseur Victor

L'air dans la mansion créole était lourd du parfum de bourbon vieilli et de jasmin en fleur venant de la cour au-delà des fenêtres cintrées. Des lustres en cristal déversaient une lumière comme de l'or fondu sur la foule de silhouettes masquées, leurs visages à moitié cachés derrière des masques ornés. Moi, Victor Hale, chasseur d'artefacts extraordinaire, je m'appuyais contre une colonne cannelée, les yeux rivés sur elle — Dao Mongkol. Elle se tenait de l'autre côté du grand salon, une vision dans une robe de soie émeraude moulante qui épousait son corps élancé de 1m68 comme un murmure d'amant. Ses longs cheveux châtains ondulés cascadaient en vagues souples le long de son dos tanné chaud, captant les scintillements des chandelles. Ces yeux marron foncé, encadrés par son visage ovale, balayaient la pièce avec une intensité rêveuse, comme si elle était perdue dans une rêverie romantique au milieu du chaos doré. L'enchère était clandestine, murmurée dans les cercles de collectionneurs — un trésor de reliques d'Asie du Sud-Est smugglées par des voies détournées du bayou. Mais c'était son médaillon qui m'avait accroché. Niché au creux de sa gorge, il pulsait d'un éclat surnaturel, artisanat thaïlandais de l'ère Ayutthaya, ou du moins c'est ce que hurlaient mes instincts. Elle le touchait distraitement, sa poitrine moyenne se soulevant doucement à chaque respiration, le décolleté de la robe taquinant juste assez pour faire bouillir le sang. Je l'ai senti tout de suite, cette attirance de chasseur, mêlée à quelque chose de primal. Dao n'était pas une simple acheteuse ; elle était le trophée déguisé en proie. Nos regards se sont croisés à travers la foule, ses lèvres s'incurvant en un sourire doux et complice qui promettait des secrets plus précieux que l'or. Le marteau de l'enchérisseur a claqué comme le tonnerre, mais mon...