L'Enchère d'Ava pour une Exposition Tourmentée

Je suis entré dans la grande salle de la Eldridge Auction House, où des lustres en cristal laissaient couler la lumière comme de l'or fondu sur des murs drapés de velours et des rangées de chaises en acajou poli. L'air vibrait du murmure bas des collectionneurs d'élite, leurs chuchotements se mêlant à l'écho lointain d'un marteau d'une vente passée. Ce n'était pas n'importe quelle enchère ; c'était une affaire clandestine pour des artefacts murmurés comme détenant des pouvoirs anciens, attirant les plus riches et les plus curieux du monde entier. Mes yeux ont balayé la foule, se posant sur elle—Ava Williams. Elle se tenait près du bar, une vision à 19 ans, ses cheveux blond cendré empilés en un chignon désordonné qui suppliait d'être défait, de longues mèches taquinant sa peau de porcelaine. Ses yeux gris pétillaient d'une intelligence qui transperçait la prétention de la salle, son corps élancé de 1m68 drapé dans une robe cocktail noire moulante qui épousait son visage ovale et sa poitrine moyenne juste assez pour laisser deviner des secrets en dessous. Ava se déplaçait avec une grâce curieuse, comme si elle évaluait plus que les lots exposés. J'avais entendu parler d'elle—des rumeurs d'un mannequin s'infiltrant dans la haute société, son esprit aussi aiguisé que sa beauté. Elle a croisé mon regard, un sourire malicieux incurvant ses lèvres, et s'est approchée d'une démarche chaloupée, des flûtes de champagne à la main. « Drake Harlan », a-t-elle dit, sa voix un ronronnement de velours, « j'espérais bien croiser l'homme derrière les acquisitions d'art légendaires. » Sa curiosité était palpable, ses yeux se tournant vers la scène où le lot suivant—un flacon cristallin gravé de symboles arcanes—était dévoilé. J'ai pris le verre, le cognant contre le sien, ignorant alors l'élixir qu'elle avait discrètement ajouté, une goutte scintillante d'un...