L'Éclat Impérieux de Margot

La salle de gym pulsait de l'énergie brute des corps en mouvement, la sueur volant comme des étincelles d'une forge. L'air était épais du goût métallique des plaques de fonte qui s'entrechoquaient, l'odeur âcre de l'effort se mêlant à la légère note caoutchouteuse des tapis sous nos pieds. Chaque inspiration que je prenais était chargée, mes propres muscles déjà vibrant de l'échauffement, le cœur battant non seulement à cause de l'effort mais à cause de l'attraction magnétique à l'avant de la salle. Elle était là, Margot Girard, au-devant, ses cheveux auburn pris dans une tresse en cascade lâche qui se balançait à chaque ordre sec, chaque mèche captant l'éclat fluorescent comme des fils de cuivre poli. La façon dont ça se balançait m'hypnotisait, un contrepoint rythmique au chaos autour de nous, attirant inexorablement mes yeux vers la gracieuse courbe de son cou, le subtil jeu des tendons sous sa peau olive alors qu'elle pivotait pour démontrer un mouvement. « À terre et donnez-m'en vingt de plus ! » Sa voix tranchait à travers les grognements et les souffles lourds, un claquement de fouet d'autorité qui envoyait un frisson le long de ma colonne, yeux noisette nous balayant tous avec ce feu confiant, s'attardant juste une fraction de seconde plus longtemps sur chaque forme luttant, évaluant, encourageant, dominant sans effort. Je ne pouvais pas détacher mon regard, ma forme en pompes vacillant légèrement alors que sa présence submergeait ma concentration, la brûlure dans mes bras pâle face à la chaleur qui montait bas dans mon ventre. À 26 ans, avec sa peau olive luisant sous les lumières crues et son corps athlétique mince commandant l'espace, elle possédait chaque centimètre de cette box CrossFit, sa taille de 1,68 m remplissant d'une certaine manière la vaste salle comme une force de la nature....