L'Écho de la Vulnérabilité de Lotte dans les Montages

La salle de montage bourdonnait du ronronnement bas des disques durs, un drone constant, presque hypnotique, qui emplissait le petit espace comme le grondement lointain d'un orage d'été, vibrant faiblement à travers le bureau jusque dans mes os. Les écrans diffusaient une pâleur bleue sur le visage de Lotte alors qu'elle se penchait en avant, ses yeux verts plissés sur les images qui défilaient, la lueur froide soulignant la courbe délicate de ses pommettes et la tension subtile de sa mâchoire. J'y étais, figé dans un cadre de la séance de l'été dernier, mes mains sur les hanches d'un autre mannequin, le genre d'intimité qui maintenant tordait quelque chose de tranchant dans mes tripes parce que Lotte regardait, une douleur qui mélangeait regret et frisson interdit, me rappelant la peau réchauffée par le soleil et l'air salé de cette journée de plage lointaine. Elle mordit sa lèvre inférieure, cette chaleur confiante qui était la sienne vacillant avec quelque chose de brut — de la jalousie, peut-être, ou l'étincelle d'un défi, ses dents pressant la chair douce juste assez pour laisser une marque blanche pâle qui rosissait quand le sang revenait. Je remuai sur ma chaise, le faux cuir grinçant sous moi, collant légèrement au dos de mes cuisses dans la chaleur étouffante de la pièce, l'air entre nous s'alourdissant, chargé d'accusations et de désirs non dits, lourd du faible parfum de son eau de toilette à la vanille se mêlant à l'odeur métallique des électroniques. Mon esprit s'emballait, repassant la séquence dans ma tête — pas seulement les poses, mais les rires décontractés, la facilité des contacts qui maintenant semblaient un fantôme hantant cet instant, accélérant mon pouls avec la peur de perdre sa confiance. Ses longues vagues lâches et ébouriffées tombèrent sur son épaule quand elle se tourna vers...