L'Audition Tremblante de Mia

Le studio de ballet Vanguard se dressait silencieux sous le manteau de minuit, ses murs tapissés de miroirs infinis qui captaient chaque scintillement de lumière de la unique applique au plafond. Moi, Victor Kane, je me tenais au centre, bras croisés, ma réputation de chorégraphe inflexible me précédant comme une ombre. L'air était lourd du parfum de bois ciré et de la sueur légère des cours précédents, un temple de la discipline où les rêves se forgeaient ou se brisaient. Ce soir, c'était au tour de Mia Wilson de faire face à ce creuset. À 26 ans, cette furie australienne avait gravi les studios de Sydney jusqu'à ma porte, son CV murmurant une ambition brute qui collait à son corps svelte de 1m68. Cheveux noirs bouclés longs attachés en chignon sévère, yeux bleus aiguisés comme du verre brisé, peau olive luisante sous les lumières — elle était une vision de fureur contrôlée, seins moyens pressés contre son maillot noir, jambes interminables dans ses collants roses. Elle déboula par la porte pile à l'heure dite, souffle régulier malgré le léger boitillement que j'avais remarqué dans sa démarche. Douleur cachée à la cheville, devinai-je, à cause de la subtile faveur qu'elle accordait à son pied gauche. Mais Mia était motivée, ambitieuse jusqu'à la moelle, et elle ne le laisserait pas paraître. « Monsieur Kane », dit-elle, voix teintée de cet accent australien, en faisant une révérence parfaite. « Prête à danser. » J'acquiesçai, indiquant la barre. Les miroirs la reflétaient sous tous les angles, multipliant sa détermination en armée d'une. Tandis que les notes de piano de ma tablette emplissaient l'espace — un adagio hanté — elle commença. Son corps s'arqua, membres svelte taillant l'air avec une précision qui trahissait sa blessure. Je regardais, cœur s'accélérant non seulement à son talent, mais...