L'Arrivée d'Amelia à Tangled Vines

Le soleil se couchait bas sur les collines ondulantes de Toscane, projetant une brume dorée sur le vignoble Tangled Vines qui avait été ma maison pendant plus d'une décennie. Je me tenais au bord du chemin de gravier, essuyant la sueur de mon front, tandis que la voiture noire élégante remontait sinueusement depuis la route principale. Amelia Davis, la nouvelle propriétaire. La mort soudaine de son père avait jeté ce vaste domaine entre ses mains, et les murmures parmi le personnel la dépeignaient comme une fille de la ville, gracieuse mais inexpérimentée face à la terre brute du pays du vin. Moi, Marcus Hale, j'étais le contremaître ici depuis que son père m'avait embauché tout frais émoulu de l'école de vinification de Californie — loyal, de confiance, celui qui connaissait chaque fût, chaque vigne, chaque secret que la terre recelait. Lorsque la voiture s'arrêta, elle en descendit, et le temps sembla ralentir. À 23 ans, Amelia était une vision d'élégance posée : cheveux châtains ondulés mi-longs captant la lumière tardive, yeux verts perçants et évaluateurs, sa peau claire rayonnant contre la simple chemise blanche et le jean ajusté qui épousait sa silhouette élancée de 1m68. Seins de taille moyenne pressés subtilement contre le tissu, son visage ovale marqué de détermination. Elle se tenait avec la grâce de quelqu'un qui appartient aux salles de conseil, pas à la terre sous les ongles. Mais il y avait une lueur dans son regard — de l'incertitude sous la pose — alors qu'elle tendait la main. « Marcus, je présume ? Père parlait de toi en termes élogieux. » Sa voix était douce, accent américain teinté de confiance, mais son contact s'attarda une seconde de trop, chaud et doux. Je le sentis immédiatement, cette étincelle. Le personnel du vignoble s'affairait, déchargeant ses bagages, mais...