L'Allumage Romain de Gaia

La Ville Éternelle bourdonnait au-delà des fenêtres du sol au plafond du bar de l'Hôtel de Russie, le crépuscule doré de Rome jetant une lueur chaude sur les sols en marbre poli et les lustres en cristal. Moi, Victor Kane, venais d'atterrir après un vol avec escale épuisant depuis New York, mon corps endolori par le trajet transatlantique, mais mon esprit aiguisé par le frisson de l'anonymat dans cette métropole antique. Le bar était un sanctuaire de fauteuils en velours et d'alcôves faiblement éclairées, empli du murmure d'accents internationaux et du tintement des verres. J'ai commandé un Barolo, ses profondeurs rubis promettant l'oubli, et j'ai balayé la salle du regard à la recherche d'une distraction. C'est là que je l'ai vue—Gaia Conti, bien que je ne connusse pas encore son nom. Elle était perchée au bout du bar, son corps athlétique et mince drapé dans une simple robe fourreau noire qui épousait ses courbes de 1m68 comme une seconde peau. Ses longs cheveux châtain foncé étaient tressés en une élégante natte française descendant dans son dos, quelques mèches rebelles encadrant son visage ovale à la peau olive qui rayonnait sous la lumière ambiante. Des yeux verts, perçants et fatigués par le voyage, se levèrent de son téléphone alors qu'elle sirotait un Aperol Spritz. Elle avait l'air épuisée, les épaules légèrement voûtées, pourtant une assurance ardente se lisait dans sa posture, une étincelle passionnée qui m'attirait comme un papillon. Vingt-deux ans, je dirais, italienne pur jus, avec des seins moyens subtilement soulignés par le tissu, sa taille étroite accentuant sa sensualité posée. Nos regards se sont croisés au-dessus du bar en chêne poli, et le temps s'est étiré. Son sourire amical a craqué le premier, les lèvres s'incurvant en une invitation, et j'ai ressenti un choc immédiat—une alchimie brute et électrique....