L'Aiguille de Harper aux Étincelles Interdites

Le salon de tatouage était un sanctuaire faiblement éclairé de rébellion, niché dans les bas-fonds sombres du quartier nocturne de Sydney. Les néons clignotaient dehors, projetant des lueurs violettes et bleues erratiques à travers les vitres dépolies, mais à l'intérieur, c'était le bourdonnement bas des tubes fluorescents et la faible odeur d'antiseptique mêlée à l'encre. Il était bien après minuit, l'heure où la ville ralentit à un murmure, et seuls les audacieux ou les désespérés se pointaient. Moi, Alex Thorne, j'étais les deux ce soir. Mon groupe avait un concert demain, mais j'avais besoin de ce phénix tatoué sur ma poitrine – un symbole de renaissance des cendres d'une rupture merdique et d'une carrière musicale au point mort. Harper Walker, l'artiste, était légendaire dans ces cercles : 24 ans, australienne pur jus avec cette vibe décontractée, peau olive luisant sous les lumières du shop, longues vagues blondes encadrant son visage ovale. Ses yeux bruns avaient un détachement cool, comme si elle avait vu toutes les histoires folles et s'en foutait. Je poussai la porte, la clochette tintant doucement, et elle était là, essuyant sa station dans un débardeur noir qui moulait son corps svelte de 1m68, seins moyens subtilement soulignés, jean bas sur les hanches révélant une bande de ventre hâlé. Elle leva les yeux, expression décontractée, presque ennuyée. « Alex Thorne, c'est ça ? Guerrier phénix de fin de nuit ? » Sa voix était douce, avec cet accent traînant aussie, cool comme une brise de plage. Je hochai la tête, enlevant mon t-shirt pour révéler ma poitrine nue, me sentant exposé sous son regard. Elle fit signe vers la chaise, mouvements efficaces, mains gantées préparant le pochoir. Quand elle le pressa sur ma peau, ses doigts effleurèrent mes pecs – s'attardant une seconde de trop. Un courant électrique...