L'Aiguille de Delfina transperce la faim voilée

L'air dans le studio de tatouage de Delfina García était chargé de l'odeur d'encre et d'antiseptique, un sanctuaire crasseux niché au cœur palpitant du quartier San Telmo de Buenos Aires. Les néons de la rue scintillaient à travers les vitres sales, projetant des ombres irrégulières sur les chaises en cuir usé et les murs couverts d'esquisses de crânes féroces, de bêtes mythiques et de mandalas complexes. Il était bien passé de minuit, la ville dehors vivante de rythmes tango et de rires lointains, mais à l'intérieur, il n'y avait que nous — moi, Marco Valtieri, torse nu et allongé sur son banc de tatouage, et elle, l'artiste énigmatique dont l'aiguille gravait une immense pièce dorsale dans ma peau. Delfina était une vision d'intensité brute, ses vagues noires ébouriffées cascadant longuement sur ses épaules, encadrant un visage ovale à la peau moka qui brillait sous les néons crus. À 22 ans, cette pétillante Argentienne mesurait 1m68 avec un corps mince qui bougeait comme une passion liquide — taille fine, seins moyens pressés contre son débardeur noir moulant taché de légères traces d'encre. Ses yeux marron chocolat se fixaient sur son travail avec une concentration implacable, mais je captais les éclairs, la façon dont ils se posaient sur mon visage quand elle pensait que je ne regardais pas. J'avais choisi son studio sur un coup de tête, attiré par les rumeurs de son talent inégalé pour les grandes pièces, mais maintenant, alors que ses mains gantées stabilisaient mes épaules, je sentais quelque chose de plus profond qui mijotait. « Ce dragon va s'accrocher à tout ton dos, Marco », murmura-t-elle avec son accent rauque, l'aiguille bourdonnant à nouveau. Son souffle chaud contre mon oreille envoya un frisson indésirable le long de ma colonne malgré la piqûre. Je n'étais pas étranger à la...