L'Adoration Incomplète d'Irène

Les lumières de l'atelier s'étaient tamisées depuis des heures, ne laissant que la douce lueur des lampes des cabines d essayage illuminer la silhouette d'Irene Delacroix contre les miroirs infinis. Le faible bourdonnement de la vie nocturne parisienne filtrait à travers les épais fenêtres, un rappel distant du monde extérieur, mais ici, le temps s'était suspendu dans cette cocon d'échantillons de tissus et de rêves inachevés. Moi, Henri Laurent, je me retrouvais enfermé avec elle après une session tardive pour finaliser sa collection couture, mes outils de tailleur éparpillés comme des amants oubliés sur la table de travail. Mon cœur battait à un rythme qui matchait le pouls subtil de l'anticipation qui montait dans mes veines, chaque nerf accordé à sa présence. Elle se tenait là dans une robe nuisette en soie qui collait à son corps mince comme une seconde peau, le tissu scintillant faiblement sous les lampes, captant la lumière de façons qui accentuaient le dégradé gracieux de sa taille et la légère courbe de ses hanches. Ses longs cheveux châtain foncé en vagues bohèmes chic cascadant sur ses épaules, ébouriffés après des heures d'être épinglés et dépinglés, portaient le faible parfum de son shampoing – quelque chose de floral et cher, se mêlant à l'arôme persistant de l'atelier de fécule fraîche et de lin repassé. Ses yeux noisette croisaient les miens dans le reflet, un défi coquin dans leurs profondeurs, ces éclats de vert et d'or pétillant de malice qui me coupaient le souffle. « Henri, chéri, aide-moi avec cette fermeture éclair », ronronna-t-elle, son accent français enveloppant les mots comme du velours, chaque syllabe une caresse qui envoyait de la chaleur se accumuler bas dans mon ventre. Mes doigts effleurèrent sa peau olive claire en m'approchant, l'air épais d promesses non dites, chargé de l'électricité de...