L'admirateur post-stream de Tara arrive

La porte de l'appartement de Tara Brennan à Dublin s'ouvrit avec un grincement doux qui semblait faire écho aux battements affolés de mon cœur, et la voilà, encore rougissante de son stream, ses joues portant cette lueur rosée d'adrénaline post-performance, ces rouleaux victoire vintage légèrement ébouriffés encadrant son visage clair et constellé de taches de rousseur comme une couronne de feu rouge sombre qui capturait la lumière tamisée du couloir et scintillait comme des braises. Je restai là, le cœur cognant si fort que je le sentais tambouriner contre mes côtes, Eamon Kelly, le premier commentateur dont les louanges poétiques avaient attiré son regard au milieu du flot de messages qui déferlaient dans son chat comme une pluie numérique. L'odeur de son appartement s'échappa immédiatement — vanille chaude d'une bougie quelque part à l'intérieur se mêlant à l'odeur faible et craquante de pétrichor du crachin perpétuel de Dublin filtrant par la fenêtre entrouverte. « Entre », dit-elle avec cet accent irlandais malicieux, sa voix enveloppant les mots comme une caresse joueuse, ses yeux bleus pétillant de malice qui fit se nouer mon estomac dans une anticipation délicieuse. L'air vibrait des restes de son chat en direct — rires résonnant faiblement de son setup dans le coin, le bourdonnement bas des ventilateurs de son ordinateur encore ronronnant comme un battement de cœur lointain. Elle portait un simple débardeur noir qui collait doucement à son torse et un short taille haute qui épousait sa silhouette mince de 1m68, sa poitrine moyenne se soulevant doucement à chaque respiration, le tissu tendu juste assez pour laisser deviner les courbes douces en dessous. En entrant, nos mains se frôlèrent dans l'encadrement de la porte, les doigts effleurant avec une étincelle électrique qui dura trop longtemps pour être accidentelle, envoyant un frisson le long de mon...