L'Abîme de Delfina dans l'Ascenseur du Double Péché

Le soleil de Miami s'était couché bas, baignant le hall de l'hôtel d'une brume dorée quand je, Victor Kane, suis entré dans l'ascenseur avec mon pote Marco Ruiz. On était tous les deux éméchés du bar sur le toit, en train de rigoler sur la nuit folle qui nous attendait au club en bas. C'est là qu'elle est apparue—Delfina García, cette vision argentine stupéfiante de 22 ans avec des vagues noires ébouriffées cascadant sur son corps mince de 1m68. Ses yeux marron chocolat pétillaient d'une innocence feinte, sa peau moka luisait sous les lumières du hall, son visage ovale encadré à la perfection alors qu'elle se glissait juste avant que les portes se ferment. Elle portait un crop top blanc moulant qui épousait ses seins moyens et une mini-jupe en jean qui couvrait à peine ses cuisses toniques, son corps mince irradiant une sensualité effortless qui m'a frappé comme un shot de rhum vieilli. L'ascenseur bourdonnait en montant vers les suites penthouse, mais à mi-chemin, une secousse nous a secoués. Les lumières ont clignoté, puis viré au rouge d'urgence, et on s'est arrêtés entre deux étages. « Merde », a marmonné Marco en tapant sur le bouton d'appel. Pas de réponse. La respiration de Delfina s'est accélérée, ses lèvres pleines s'entrouvrant en un doux halètement alors qu'elle se pressait contre le mur miroir, ses longs cheveux légèrement ébouriffés par l'arrêt brusque. Je sentais son parfum—vanille épicée mêlée au sel océanique faint de l'air de Miami collé à sa peau. Mon cœur battait la chamade ; l'espace confiné amplifiait tout, sa présence transformant la boîte métallique en cocotte-minute de tension inexprimée. Elle nous a jeté un regard, nous deux grands mecs de Miami en chemises boutonnées, manches retroussées, dégageant cette assurance fanfaronne. « C'est grave ? » a-t-elle demandé avec son...