Le Règlement de Comptes de Hana dans les Flammes Conjugales

La porte claqua derrière moi, et elle était là — Hana, ma femme, ses longs cheveux noirs aux audacieux reflets rouges encadrant son visage de porcelaine. Des accusations brûlaient dans ma poitrine après ce que j’avais aperçu sur la véranda il y a quelques nuits. Mais quand ses yeux brun foncé rencontrèrent les miens, quelque chose changea. Une épingle à cheveux scintillait dans sa chevelure, symbole de la femme qu’elle était devenue. Ce soir, le règlement de comptes viendrait non seulement par des mots, mais par la réunion féroce de nos corps. Je claquai la porte plus fort que je ne l’avais voulu, le bruit résonnant dans notre modeste appartement tokyoïte comme un coup de tonnerre. Hana se tourna depuis le miroir où elle ajustait cette nouvelle épingle à cheveux — une délicate pièce d’argent en forme de cerisier en fleur, captant la lumière de la lampe dans notre chambre. Son yukata épousait son corps menu et élancé, le tissu murmurant à chacun de ses mouvements. Ces yeux brun foncé, si profonds et insondables, se verrouillèrent aux miens. Je l’avais vue sur la véranda il y a deux nuits, penchée tout près de notre voisin sous la lune, son rire porté par la brise. Les indices s’accumulaient : les nuits tardives, les sourires secrets. Mon sang bouillonnait de questions que je ne pouvais plus ravaler. « Kenji », dit-elle doucement, sa voix comme de la soie sur de l’acier, en s’approchant. Ses longs cheveux lisses et dégradés, striés de ces audacieux reflets rouges, ondulaient doucement. À 1m60, elle semblait presque fragile, mais je savais que non. Il y avait du feu en elle, il y en avait toujours eu, même si notre mariage était devenu routinier, la passion atténuée par les longues journées de travail et les dérives non dites....