Le Rythme Backstage de Hana Palpite

La dernière note persistante de mon saxophone flottait dans l’air du lounge comme le souffle d’un amant. Hana Watanabe observait depuis les coulisses, ses yeux noirs brûlants d’une faim non dite. Après le spectacle, dans la lueur intime de la loge, notre adrénaline partagée s’enflamma. Ce qui avait commencé comme une mélodie engagée dérapa en abandon rythmique, sa peau de porcelaine rougissant sous mes caresses. Mais alors que des murmures de sa trahison passée refaisaient surface, le secret d’un shaker caché menaçait d’éclater la nuit. Le lounge pulsait des échos mourants des applaudissements tandis que je descendais de scène, étui de saxophone en main, la sueur perlant sur ma nuque à cause de la chaleur des projecteurs. Hana Watanabe m’avait engagé pour ce gig, sa voix au téléphone douce comme un whiskey vieilli, promettant une foule avide de jazz sensuel. Elle possédait l’endroit, ou du moins le gérait avec cette autorité nonchalante, son corps mince glissant entre les tables comme de la fumée. J’avais surpris des aperçus d’elle pendant le set—ces yeux marron foncé fixés sur moi, lèvres entrouvertes juste assez pour laisser deviner son approbation. Maintenant, en coulisses dans la loge, la porte claqua derrière nous, isolant le monde. L’espace était un cocon de murs de velours et de lampes basses, posters de légendes du jazz ancien se recroquevillant aux bords. Hana nous servit des verres depuis un shaker en argent, ses longs cheveux noirs droits et dégradés avec des mèches rouges ondulant à chacun de ses mouvements. « Haruto Kane, » dit-elle en me tendant un verre, sa peau porcelaine claire luisant sous la lumière ambrée. « Tu as joué comme si les notes vivaient en toi. » Je pris le verre, nos doigts se frôlant, une étincelle sautant malgré la fraîcheur du cristal. Elle mesurait 1m60 d’élégante...