Ha Vo coincée dans le bureau d'angle

Je me calai dans mon fauteuil en cuir, le vaste bureau d'angle m'enveloppant comme une forteresse de verre et d'acier. Des fenêtres du sol au plafond encadraient le skyline scintillant de Manhattan, le soleil de fin d'après-midi projetant de longues ombres sur le bureau en acajou poli. L'air vibrait du léger parfum de mon eau de Cologne mêlé à l'odeur nette du cuir des meubles. Ha Vo se tenait devant moi, sa silhouette élancée de 1m68 empreinte de cette grâce naturelle qui faisait toujours accélérer mon pouls. À 23 ans, cette beauté vietnamienne était une vision — peau de porcelaine luisant sous la lumière douce, longs cheveux noirs lisses cascadant comme de la soie dans son dos, yeux marron foncé gardant les secrets de la gala de la veille. Elle bougea légèrement, son visage ovale composé, mais je voyais l'éclair d'incertitude dans son expression. Les rumeurs de l'événement m'étaient parvenues vite : murmures sur sa danse trop proche avec Dominic, le fils doré du designer rival. En tant que son boss, j'avais tous les droits d'exiger des réponses, mais c'était plus qu'une curiosité professionnelle qui alimentait le feu dans mes tripes. Ha Vo était mon arme secrète au magazine — mannequin, assistante, tentation emballée dans une tenue pro. Aujourd'hui, sa jupe crayon moulante épousait ses hanches fines, le chemisier en soie laissant deviner les courbes moyennes en dessous. Je regardais ses doigts jouer avec un stylo, sa taille étroite accentuant les lignes élégantes de son corps. « Les rapports de la gala étaient... intéressants », dis-je, voix basse, yeux rivés aux siens. Elle soutint mon regard, menton levé dans cette défiance posée, mais sa respiration se coinça juste assez pour la trahir. La porte du bureau était verrouillée, stores à moitié tirés, créant un cocon intime au milieu du monde...