Grace Préside les Enchères au Milieu des Murmures Possessifs

La grande salle de bal scintillait sous des lustres en cristal, une mer de smokings et de robes tourbillonnant autour de l'estrade des enchères comme des papillons de nuit vers une flamme, l'air épais du parfum de parfums coûteux et de bois ciré, des verres en cristal tintant en une symphonie de richesse et de désir. Là était Grace Liu, ma Grace, postée au micro dans une robe émeraude moulante qui épousait sa silhouette menue juste assez pour rendre un homme fou, le tissu luisant comme de la soie liquide sous les lumières, soulignant la courbe douce de ses hanches et la subtile montée de ses seins moyens à chaque souffle qu'elle prenait. Ses cheveux châtain foncé étaient relevés en un chignon déstructuré et lâche, des mèches s'échappant pour encadrer son visage clair, ces yeux châtain foncé pétillant du feu des projecteurs, m'attirant comme l'appel d'une sirène à travers la salle bondée. À vingt-et-un ans, elle était une vision de séduction douce, animant l'enchère caritative avec cette intonation amicale dans la voix, accessible mais intouchable là-haut, ses mots coulant avec une chaleur qui masquait la tension que je savais bouillonner en dessous. J'étais assis à la table des enchérisseurs, en première rangée, mon regard rivé sur elle, le cœur battant d'un rythme possessif qui s'accordait à la pulsation de la musique en fond sonore des enchères. Chaque enchère que je passais ressemblait à une revendication, une déclaration publique de possession au milieu de l'élite ignorante, mais c'était le subtil effleurement de mon pied contre sa cheville sous la table — caché, électrique — qui la faisait trébucher au milieu d'une phrase, un délicieux accroc dans son débit professionnel que seul moi pouvais détecter. Elle se reprit avec un sourire, mais je vis le rouge monter à son cou, ce rose...