Freya Repère l'Errant de l'Ombre

Le brouillard s'accrochait au sentier du fjord comme le souffle d'un amant, lourd et insistant, tandis que je l'observais depuis la crête ombragée, le froid humide s'infiltrant dans mes os et aiguisant tous mes sens. L'air avait le goût du sel et de la pierre ancienne, porté par un vent qui murmurait des secrets des pics déchiquetés qui nous entouraient. Freya Andersen se déplaçait avec la grâce de quelqu'un né pour ces hauteurs sauvages — grande, élancée, ses cheveux platine captant la faible lumière filtrant à travers les nuages, des mèches scintillant comme de l'argent filé contre le voile gris. Je pouvais presque sentir les gouttelettes fraîches s'accumulant sur ces mèches soyeuses, les alourdissant juste assez pour qu'elles balancent à chacun de ses pas. Elle s'arrêta au bord périlleux, scrutant l'abîme où l'eau bouillonnait loin en dessous, inconsciente du danger ou peut-être excitée par lui, sa posture irradiant une curiosité intrépide qui faisait battre mon cœur au rythme du lointain fracas des vagues contre les falaises. Le vertige de cette chute me tirait même de loin, un rappel de la cruauté impitoyable de ces fjords, pourtant elle se tenait là comme pour défier le vide de l'emporter. J'avais suivi le sentier pendant des heures, mes mains balafrées d'alpiniste agrippant la pierre rugueuse, les callosités raclant contre le granit couvert de lichen qui mordait mes paumes d'une douleur familière et ancrante, les muscles de mes avant-bras brûlant de l'effort pour tenir ferme contre la surface glissante. La sueur coulait le long de mon dos malgré le froid, se mélangeant au brouillard pour créer une gaine moite sur ma peau. Quand sa silhouette émergea du brouillard, ce fut comme si le paysage lui-même l'avait exhalée dans l'existence, sa silhouette tranchant la brume avec une clarté éthérée. Quelque chose en elle — aventureuse,...