Épisode 2

Le rugissement de la foule s’estompa en un bourdonnement lointain tandis que je me glissais dans le couloir de service mi-ombragé sous les tribunes du stade, l’air frais et humide m’enveloppant comme une étreinte secrète, portant les échos ténus du triomphe du match mêlés à l’odeur métallique des conduits industriels. Mes pas résonnaient doucement sur le sol en béton granuleux, chacun accélérant mon pouls alors que je m’aventurais plus profondément dans ce ventre caché du stade, loin des lumières clignotantes et des fans hurlants. La voilà, Clara Weber, la cheerleader dont les pirouettes gracieuses m’avaient captivé tout au long du match, sa présence m’attirant comme un aimant à travers le brouillard de la mi-temps et dans ce moment volé. J’avais rejoué ces flips et ces torsions dans ma tête cent fois pendant le dernier quart-temps, son corps défiant la gravité avec une allure effortless qui me serrait encore la poitrine. Ses cheveux blond cendré attrapaient les faibles lumières d’urgence, lisses et droits, tombant comme un rideau de soie le long de sa silhouette grande et élancée, scintillant subtilement avec les résidus de sueur de sa performance, chaque mèche semblant murmurer des promesses dans la lueur basse. À 19 ans, elle se déplaçait avec l’assurance de quelqu’un bien plus âgé — élégante, raffinée, une vision dans son uniforme de cheerleader qui épousait sa peau claire et pâle juste assez pour taquiner, la jupe plissée se balançant doucement avec ses légers mouvements, le haut collant aux courbes subtiles en dessous. J’entendais encore les acclamations fantômes dans mes oreilles, mais elles pâlissaient face au tonnerre de mon battement de cœur, brut et insistant. Je serrais le petit porte-clés dans ma poche, un pompon de cheerleader que j’avais acheté sur un coup de tête à la boutique de l’équipe plus tôt dans la journée,...