La Revanche de la Rivale de Delfina

La salle de répétition se dressait silencieuse et ombreuse après les heures d'ouverture, ses parquets en bois poli résonnant faiblement des fantômes de pirouettes et de pas fervents. D'immenses miroirs tapissaient les murs, réfléchissant des versions infinies de vide sous les lumières fluorescentes crues que quelqu'un avait tamisées à une lueur ambrée moody. Moi, Javier Ruiz, j'ai poussé la lourde porte, mon sac de gym sur l'épaule, m'attendant à la solitude pour une session d'entraînement tardive. Mais elle était là—Delfina García, la pétard de notre troupe de danse, toute l'intensité argentine de ses 22 ans enveloppée dans un corps mince de 1m68. Ses vagues noires ébouriffées cascadaient longuement dans son dos, encadrant son visage ovale à la peau moka qui brillait comme du caramel poli sous les lumières. Ces yeux marron chocolat, habituellement flamboyants de passion, scintillaient maintenant d'une vulnérabilité acculée. Elle se tenait dans sa tenue de répétition—un crop top noir moulant ses seins moyens et un legging taille haute collant à ses hanches minces et ses jambes, sa taille étroite accentuant chaque courbe gagnée à force de répétitions interminables. En face d'elle se trouvait Elena Vargas, sa rivale, souriant avec une grâce prédatrice, téléphone en main. L'air s'alourdissait de tension non dite, l'odeur légère de sueur et de parfum au jasmin planant lourdement. La posture de Delfina hurlait la défiance, pourtant ses doigts se tordaient nerveusement sur les côtés. Je me figeai dans l'encadrement de la porte, le cœur battant alors que la voix d'Elena trancha le silence : « Tu penses pouvoir voler la vedette pour toujours, Delfina ? Ces images de la répétition d'aujourd'hui—tes petites bourdes—pourraient mettre fin à ton étoile montante. » Le souffle de Delfina se bloqua, ses lèvres pleines s'entrouvrant en protestation, mais Elena s'approcha, envahissant son espace. J'aurais dû me manifester, mais...