Collision de Pouvoir dans le Cockpit de Gaia

La tempête faisait rage dehors, par les fenêtres du cockpit, la foudre zébrant le ciel noir comme des veines de feu, illuminant les nuages tourbillonnants pendant des fractions de seconde avant de nous replonger dans la lueur rouge sombre des panneaux d'instruments. Des bips et des carillons de la suite avionique ponctuaient le grondement sourd des moteurs luttant contre les vents contraires. J'agrippais le manche fermement, le capitaine Rhys Donovan, trente-cinq ans avec une décennie à commander ces oiseaux de métal à travers l'enfer et retour. L'autopilote était engagé, mais mes mains restaient fermes — fais confiance mais vérifie, toujours. Le vol de Rome à Londres était devenu méchant au-dessus de la Manche, la turbulence secouant le 737 comme un bronco emballé. Les passagers étaient attachés, sans doute les jointures blanchies en économie, mais ici en haut, c'était mon domaine. Un coup doux retentit à la porte renforcée du cockpit. J'ai jeté un œil par le judas — Gaia Conti, la chef de cabine, cette pétillante Italienne de vingt-deux ans à la peau olive et aux yeux verts qui pourraient faire fondre l'acier. Ses cheveux châtain foncé étaient tirés en une tresse française précise, de longues mèches traînant dans son dos, l'uniforme épousant parfaitement sa silhouette athlétique et mince — 1m68 de courbes confiantes, seins moyens tendant légèrement le chemisier. Elle a fait un sourire à travers la vitre, son visage ovale illuminé de malice malgré le chaos dehors. « Capitaine, permission d'entrer ? Le repos équipage est un bordel avec ces secousses. » Sa voix était mielleuse, accentuée, amicale mais teintée de quelque chose de plus audacieux. Je l'ai buzzée, la porte sifflant en s'ouvrant. Elle s'est glissée dedans, nous isolant du monde, son parfum — jasmin et épices — coupant l'air stérile de l'oxygène recyclé. La turbulence a...