Tentación en la Gala de Giang

Estaba parado en la entrada del gran salón de baile en Hanói, el aire espeso con el aroma de jazmín y teca añeja del opulento gala cultural que yo había organizado. Arañas de cristal lanzaban un brillo dorado sobre la élite reunida—diplomáticos, artistas y dignatarios vietnamitas mezclándose en un mar de trajes a medida y elegantes áo dài. Pero mis ojos estaban clavados en ella: Giang Ly, la enigmática belleza vietnamita que me había cautivado desde nuestra primera reunión. A los 26, se movía como seda líquida entre la multitud, su delgada figura de 1,68 m envuelta en un cheongsam carmesí que abrazaba su piel bronceada clara y sus tetas medianas a la perfección. El cuello alto enmarcaba su rostro ovalado, ojos marrón oscuro brillando con misterio, su largo cabello castaño claro recogido en un moño bajo que pedía a gritos ser deshecho. La tela se abría alta en su muslo, revelando destellos de pierna con cada paso, atrayendo murmullos de la multitud. Era más que cautivadora; era una tormenta en forma humana, su presencia me jalaba como la gravedad. La había invitado esta noche, sabiendo los riesgos—mi vida en Hanói como empresario francés expatriado ya era lo suficientemente complicada sin esta atracción hacia ella. Sin embargo, cuando escaneó la sala y nuestras miradas se cruzaron, una sonrisa pícara curvó sus labios carnosos. Mi pulso se aceleró. Esta gala estaba pensada para celebrar los lazos franco-vietnamitas, pero para mí, era el escenario de nuestro baile peligroso. Lena Tran, mi asistente y confidente de Giang, rondaba cerca, su mirada cómplice advirtiéndome de los ojos que nos vigilaban. Giang se acercó, sus caderas balanceándose sutilmente, el cheongsam susurrando contra su cuerpo. "Marc", ronroneó con ese acento suave, "tu evento es alucinante". Su mano rozó mi brazo, eléctrica incluso a través de la...