Riesgo en la Clínica de Medianoche de Abigail

Los pasillos del hospital se extendían interminables bajo las luces fluorescentes tenues del turno de medianoche, un silencio fantasmal roto solo por el pitido ocasional de un monitor lejano. Yo, el Dr. Elias Thorne, hice una mueca mientras cojeaba hacia el armario de suministros, mi "lesión" latiendo con una mezcla de dolor genuino de un día largo y la urgencia fabricada que le había contado a Abigail. Ella era la víctima perfecta—20 años, dulzura canadiense personificada, con esa impactante trenza de cola de pez lila balanceándose por su espalda como una invitación prohibida. Sus ojos avellana tenían una empatía que podía derretir el acero, y su menuda figura de 1,68 m, piel canela y rostro ovalado, se movía con una bondad que aceleraba mi pulso. La había pillado mirándome durante las rondas antes, sus tetas medianas subiendo con cada respiración bajo su uniforme de enfermera impecable, la tela abrazando su cintura estrecha y su cuerpo menudo lo justo para provocar. "Doctor, parece que necesita ayuda", había dicho, su voz suave, empática, metiéndome en esta telaraña. Ahora, solos en el turno nocturno, el riesgo electrificaba el aire—la chance de que otra enfermera nos pillara, la emoción de sus manos sobre mí en este espacio angosto apilado de vendajes y jeringas. Mi mente volaba con lo que su empatía podría desatar, cómo su bondad podía torcerse en algo crudo, hambriento. Ella abrió la puerta, su larga trenza lila rozando su hombro, y me hizo pasar, la puerta haciendo clic al cerrarse como promesa de secretos. Los estantes nos rodeaban imponentes, sombras bailando, y me apoyé en ellos, fingiendo dolor, viéndola acercarse con ese ceño preocupado. Lo que no sabía era que esta "lesión" nos iba a atar de formas que sus pantalones quirúrgicos no podían contener. Sus dedos flotaban cerca de mi...