Primer dúo prohibido de Camille

Las luces del cabaret latían como un corazón, bañando a Camille en un resplandor que hacía brillar su bob rosa chicle contra su piel pálida. Estaba en el centro del escenario, su figura de reloj de arena envuelta en un vestido corsé negro ajustado que abrazaba cada curva, el dobladillo coqueteando justo por encima de sus rodillas. Sus ojos verde jade escanearon a la multitud, deteniéndose en mí con una promesa que retorcía algo profundo en mis entrañas. "Esta noche", ronroneó al micrófono, su acento francés enroscándose alrededor de las palabras como humo, "un dúo improvisado. ¿Quién se atreve a unirse a mí?". Mi pulso retumbaba. Conocía esa mirada. Era para mí. Damien Roque, el músico en las sombras del foso, levantándose para reclamar lo que ambos habíamos estado rondando por semanas. El aire se espesó con anticipación, su media sonrisa retándome a hacerlo real. Los murmullos de la multitud crecieron mientras la voz de Camille resonaba por el cabaret cubierto de terciopelo, sus palabras colgando en el aire húmedo como un desafío. Yo estaba sentado en el foso de la orquesta, los dedos flotando sobre las teclas del piano, mi mirada clavada en ella. Ese vestido se pegaba a ella como una segunda piel, el corsé ceñéndole la cintura, acentuando la curva de sus caderas. Me había estado provocando noches enteras: rozándome al pasar en los ensayos, su perfume quedándose en el aire, esos ojos verde jade destellando con invitaciones no dichas. Esta noche se sentía diferente. Cargada. Ella caminaba por el escenario, las caderas balanceándose con provocación deliberada, el foco trazando la curva de su cuello hasta donde la tela se tensaba contra sus tetas medianas. "Vamos", coaxeó, su voz un arrullo sensual, "alguien que iguale mi fuego". Nuestros ojos se encontraron a través de las luces de...