Las Manos Curativas de Abigail se Desvían

Cojeé hacia la casa después del partido de fútbol, mi muslo latiendo como un tambor por esa tackle brutal. La sala estaba bañada en la suave luz dorada de la tarde tardía, filtrándose a través de las cortinas traslúcidas sobre la ventana en bahía. Nuestra acogedora casa suburbana en Ottawa se sentía como un santuario, con su sofá seccional mullido, almohadones tirados en tonos terrosos y el leve aroma a lavanda del difusor en la mesita de café. Abigail, mi madrastra, estuvo ahí en un instante, su cabello lila tejido en una trenza de cola de pez ordenada que se mecía suavemente mientras corría hacia mí. A los 20, era joven para el rol, pero su naturaleza amable y empática la hacía perfecta—siempre la que nos remendaba, escuchaba sin juzgar. Vestía simple para el fin de semana: un top blanco ajustado que abrazaba su figura petite, delineando sutilmente sus tetas medianas, combinado con pantalones de yoga grises suaves que se pegaban a sus caderas estrechas y piernas tonificadas. Su piel miel brillaba bajo la luz, ojos avellana abiertos de preocupación mientras me guiaba al sofá. 'Ethan, ay cariño, eso se ve mal. Siéntate, déjame cuidarte', dijo, su voz una melodía suave con ese leve acento canadiense gentil. Hice una mueca al acomodarme en los cojines, sintiendo el cuero fresco contra mi espalda. Se arrodilló frente a mí, su cara ovalada inclinada hacia arriba, labios carnosos entreabiertos de preocupación. Sus manos, pequeñas pero fuertes del yoga, flotaban sobre mi muslo herido. Había algo en Abigail que siempre me atraía—su empatía no eran solo palabras; estaba en cómo se inclinaba cerca, su trenza rozando mi rodilla, su aliento cálido. Mark, su esposo y mi papá, estaba de viaje de negocios, dejando la casa en silencio salvo por el zumbido lejano del refri....