Las Llamas Rivales de Dao Prenden Fuego

El aire húmedo de la sala de descanso para tripulaciones del aeropuerto Suvarnabhumi de Bangkok estaba cargado con olor a aire reciclado y un leve jazmín de un difusor olvidado. Dao Mongkol, la azafata tailandesa de 25 años con su largo cabello castaño ondulado cayendo como una cascada de medianoche por su delgada figura de 1,68 m, se coló en la sala después de un vuelo largo agotador. Su piel morena cálida brillaba bajo las luces fluorescentes suaves, su rostro ovalado enmarcado por ojos marrón oscuro que tenían un velo soñador y romántico. Todavía vibraba por su aventura secreta, de la que los rumores empezaban a filtrarse por la tripulación unida como humo de un fuego oculto. Sus tetas medianas subían y bajaban con sus respiraciones constantes bajo la blusa impecable del uniforme, la tela pegándose un poco a su cuerpo atlético y delgado por el calor tropical. Dao se apoyó contra el casillero de metal frío, su mente vagando a momentos robados de pasión que le hacían latir el corazón. Era del tipo romántico, siempre perdida en fantasías de conexiones profundas, sus dedos delgados trazando patrones ausentes en la puerta del casillero. La sala estaba tenuemente iluminada, un santuario para tripulantes cansados con bancos mullidos, máquinas expendedoras zumbando suavemente y puertas que llevaban a duchas privadas donde uno podía lavar la mugre del mundo. Lo que no sabía era que unos ojos la observaban: ojos afilados y acusadores pertenecientes a Lin, su rival azafata. Lin había oído los chismes en la galley durante su último vuelo: murmullos sobre las indiscreciones de Dao con un pasajero, cuentos de mejillas sonrojadas y uniformes desarreglados. Lin, con sus rasgos afilados y su filo competitivo, siempre había visto a Dao como blanda, demasiado soñadora para el mundo despiadado de los vuelos internacionales. Pero...