Las Llamas Probatorias de Lucía

La lluvia azotaba el techo de paja de la ramada como mil amantes impacientes, convirtiendo la noche en un capullo de truenos y luz de velas parpadeante. Cada gota golpeaba con fuerza implacable, vibrando a través de las vigas de madera y hasta mis huesos, un ritmo primal que igualaba el latido de mi corazón mientras estaba sentado ahí, hipnotizado. Observaba a Lucía Vargas desde el otro lado del pabellón abierto, su cabello blanco como la nieve capturando el brillo dorado, enmarcando ese corte pixie suave y vaporoso que de alguna forma parecía largo y etéreo en la luz tenue. En mi mente, trazaba sus mechones, imaginando cómo se deslizarían entre mis dedos después, frescos y finos como luna hilada, llevando el leve aroma de su champú mezclado con el petricor de la tormenta. Scrolleaba por su celular, su piel clara y bronceada sonrojada, ojos marrón oscuro entrecerrados en frustración. El brillo de la pantalla pintaba sus facciones en azules y blancos cambiantes, destacando la delicada curva de sus pómulos, la sutil tensión en su mandíbula que hablaba de un turmoil interno que anhelaba calmar. Sus fans lo habían notado—comentarios inundando sobre sus posts 'distraídos', la forma en que sus sonrisas parecían forzadas últimamente, sus poses menos pulidas. Podía imaginarlos, esos admiradores sin rostro sintiendo la fractura en su fachada perfecta, preguntándose qué fuerza podía sacar a una estrella tan vibrante de su órbita. No sabían que era yo, Mateo Ruiz, la sombra detrás de su fuego, atrayendo su foco lejos de la lente y hacia algo mucho más consumidor. Un escalofrío me recorrió con el pensamiento, un poder secreto que hacía que mi piel se erizara de anticipación, sabiendo que yo tenía la llave de su desmoronamiento. Levantó la vista, atrapando mi mirada, y esa media sonrisa curvó sus...