Las Dudas Oscuras de Layla

El aire en mi archivo oculto estaba cargado con el olor a pergamino envejecido e incienso que bajaba flotando desde la mezquita de arriba, un velo espeso y húmedo que se pegaba a mi piel y removía recuerdos de rituales antiguos olvidados hace tiempo. Podía sentir el leve temblor de los pasos de los fieles de arriba, cada paso un recordatorio del santuario precario en el que habíamos entrado. Layla estaba ahí, su piel oliva brillando tenuemente bajo la luz de la linterna, su largo cabello castaño oscuro con esas capas que enmarcan la cara cayendo como un velo sobre sus hombros, atrapando las llamas parpadeantes en ondas brillantes que pedían a gritos ser tocadas. El perfume sutil que usaba —jazmín y sándalo— se mezclaba con el incienso, embriagándome más, haciendo que mi pulso se acelerara con una mezcla de deseo y temor. La había traído aquí por un capricho, o eso me decía a mí mismo —Lucien Moreau, coleccionista de secretos, ahora compartiendo el más guardado con esta belleza siria cuya elegante gentileza me había atrapado desde el momento en que nos conocimos en ese bazar abarrotado. Su porte, su fuerza callada, todo me atraía como polilla a la llama, pero ahora, en este vientre sagrado, me preguntaba si estaba tentando al destino. Pero mientras sus ojos castaño claros escaneaban los estantes de rollos antiguos, abiertos de par en par con una reverencia que reflejaba mi propia obsesión, sentía el peso de las consecuencias de nuestro último encuentro reverberando en mí —las miradas ardientes, los toques robados que nos habían dejado a ambos sin aliento y anhelando más. Mi cuerpo aún recordaba la presión de sus curvas contra mí, el jadeo suave que soltó cuando reclamé sus labios. El eco tenue de las oraciones de arriba nos recordaba a...