Las Ansias Sombrías de Elsa al Límite

La suite de Ámsterdam nos envolvía como un secreto, sus pesadas cortinas corridas contra las luces del canal abajo, dejando solo el parpadeo de una lámpara única para ahuyentar las sombras. El zumbido distante de la ciudad se filtraba a través del grueso vidrio, una suave nana de barcos deslizándose y amantes susurrando en la noche, pero adentro, el silencio reinaba supremo, roto solo por el leve crujido de las tablas de madera bajo los delicados pasos de Elsa. El aire estaba espeso con el aroma de papel tapiz de terciopelo envejecido y un rastro de su perfume —algo floral y ligero, como praderas primaverales en Suecia, aferrándose al calor de su cuerpo—. Elsa estaba junto a la ventana, su cabello rubio platino tejido en ese moño elegante de trenzas coronadas, mechones escapando para enmarcar su piel clara y pálida. Esos mechones sueltos atrapaban la luz de la lámpara, brillando como hilos de plata, atrayendo mis ojos a la elegante línea de su cuello, el sutil pulso latiendo ahí que me moría por probar. Su piel brillaba de forma etérea, tan clara que parecía translúcida, invitando al tacto, prometiendo suavidad debajo. Llevaba un simple vestido negro de tirantes que abrazaba su esbelto cuerpo de 1,68 m, la tela susurrando contra sus tetas medianas con cada respiración. La seda se amoldaba a ella como una segunda piel, acentuando la suave curva de sus caderas, la forma en que su cintura se estrechaba antes de ensancharse lo justo para volver loco a un hombre. Ya podía imaginar el desliz sobre sus muslos, el susurro fresco dando paso a carne caliente. La observaba desde la cama, Gunnar Voss, el tipo que la había metido en este torbellino. Recostado contra el cabecero, las frescas sábanas de lino enredadas en mis piernas, sentía el latido...