La Unción Titubeante de Dalia

El aire en la bóveda de almacenamiento del museo colgaba pesado con el olor a piedra envejecida y polvo del desierto, una cámara tenuemente iluminada adyacente a la réplica de la tumba que susurraba de faraones silenciados hace mucho. El eco tenue de agua goteando de alguna tubería lejana se mezclaba con el silencio, creando un ritmo como el pulso lento de un corazón antiguo enterrado profundo bajo tierra. Me había quedado aquí por horas, mi propia respiración superficial en anticipación, el piso de piedra fría filtrando el frío a través de mis zapatos mientras arreglaba los toques finales. Vi a Dalia Mansour entrar por la pesada puerta, las bisagras de hierro crujiendo suavemente como un suspiro de los dioses mismos, su cabello gris ceniza fresco captando el tenue brillo de las linternas como luz de luna en aguas del Nilo, cada hebra reluciendo con ondas sutiles que enmarcaban su rostro en una suavidad etérea. Era la elegancia encarnada, de 25 años y cargando el misterio del antiguo Egipto en sus ojos ámbar marrones, su piel oliva bronceada brillando suavemente contra las sombras, suave e invitadora bajo la luz parpadeante que jugaba sobre sus pómulos altos y labios carnosos. Había una vacilación en su postura, un arco sutil de su delgada figura bajo el vestido blanco de lino fluido que se adhería lo justo para insinuar el calor debajo, la tela susurrando contra su piel con cada movimiento, moldeándose a la suave curva de sus caderas y la estrecha depresión de su cintura. Mi mente corría con las posibilidades—la había elegido no solo por su conocimiento de egiptología, sino por ese fuego no dicho que sentía en ella durante nuestras clases, la forma en que sus ojos se demoraban en las reliquias con un hambre que reflejaba mis propios deseos...